Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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SON CASI las tres de la madrugada
y todo suena casi hueco. No tiene sentido,
pero es como si os hablara
desde dentro de una caja agrietada.
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También el sonido llega amortiguado,
también se cuela, intermitente, la luz
del televisor.
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Juraría que debo dormir, juraría que
estás lejos. No llego a ver, desde la caja,
ni tu espalda, ni a mí mismo
mirando a lo lejos. Ni siquiera
forzándome a asomar un ojo
por la boca de la guitarra
en la que solía vivir antes de mudarme.
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Pero alargo la mano y te llego.
Pero alargas la mano y llegas.
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_____________________Y se me pasa.
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Aunque aún tardaré en dormirme.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 