Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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ME PIDE un cigarro
y le digo que ya no fumo.
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Una moneda, entonces, dice,
o algo para alimentar
una sed crónica y duradera,
Algo para convidar a un trago
a su alma huidiza.
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Me echo la mano al bolsillo
y la mujer sonríe casi mejor que nadie.
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Cincuenta céntimos de conciencia
tranquila —sale esa moneda,
y no otra—.
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No canta, no hace sonar
ningún instrumento. Sólo
te pregunta si tienes
un cigarro, y sonríe iluminando
el vagón, el túnel
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y la noche entera.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 