Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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NIEGO la bondad de la naturaleza
mientras salgo de la ducha. La bondad,
niego, no la belleza.
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_____________ Ni la escenografía:
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La hoja verde asomando en la nieve.
El colmillo desgarrando la carne.
La crecida de los ríos. El otoño.
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El roce de las placas tectónicas.
Los silencios digitales y analógicos.
Tu respiración no lo suficientemente cerca.
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El arañazo en el dorso de mi mano,
el otro día, cuando se rompió la cuarta
cuerda de mi guitarra. El dolor de espalda.
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La sangre y los montes ardiendo. El hombre
horadando la tierra y el músculo
del dedo índice presionando el gatillo.
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El grito, el aullido, el trueno
y la rabia.
__________________ Y el naufragio.
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Niego la bondad de la naturaleza
y aún y así te hago un hueco en la cama,
para saldar nuestras deudas, para salvar
nuestras almas.
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Para condenarlas a todo eso.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 