Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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PARECE que ninguno de nosotros morirá de hambre.
En cambio, hay un margen más que razonable
para pensar que podamos morir de estupidez,
de verguenza. O de concedernos tanta importancia.
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Y tan poca
a los que se van a morir de hambre.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 