Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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IMAGINO
que,
de alguna manera,
cuando habla de mí,
es otra forma
de habitar su boca.
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Aunque
sólo sean palabras
que ella emite,
acaban edificando
puentes, trenes, calles
y abismos
a cada lado del silencio.
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Imagino
que,
cuando habla de mí,
de alguna manera,
la vivo.
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Dentro de esa morada,
tiro la llave.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 