Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


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IMAGINO
que,
de alguna manera,
cuando habla de mí,
es otra forma
de habitar su boca.

_
Aunque
sólo sean palabras
que ella emite,
acaban edificando
puentes, trenes, calles
y abismos
a cada lado del silencio.

_
Imagino
que,
cuando habla de mí,
de alguna manera,
la vivo.

_
Dentro de esa morada,
tiro la llave.

_

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Esta entrada fue publicada el octubre 28, 2016 por en Uncategorized.
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