Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


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LA LETRA alterada
por algo remotamente cercano
al cansancio.
O a la locura.

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La humedad del papel
por el sudor del dorso de la mano,
por el sopor del otoño
que no llega.

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El verso inclinado
de una caligrafía poco legible,
de unas palabras torpes
que tropiezan.

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Tu pecho ascendiendo
y descendiendo sosegado
mientras duermes
a mi espalda.

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570_kevin

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Esta entrada fue publicada el octubre 30, 2016 por en Uncategorized.
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