Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".


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POR SI ACASO alguien no lo recuerda
diré de nuestro paso, por éste
o por cualquier otro tiempo,
que somos tan sólo un capítulo,
en éste o en cualquier otro escenario.

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Un episodio breve, un acto,
una cantidad finita de caracteres
ordenados de un modo mucho más aleatorio
de lo que creemos. Somos esa escena
que tratamos como inacabable.

Y eso es lo que se tarda:
lo que unos ojos tardan en leerlo,
lo que un espectador en decidir el final,
lo que un aterrizaje tras tropezar,
lo que la piel en erizarse con el frío.


Menos de lo que tarda el cuello de la guitarra
en romperse tras un golpe certero.

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Por si acaso alguien aún no lo sabe
diré que todo dura demasiado poco
como para andar con radiografías,
con certezas o con estupideces.

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Esta entrada fue publicada el noviembre 29, 2016 por en Uncategorized.
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