Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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LA ESPERARÉ con la ropa limpia,
acodado en la esquina de todas las tardes.
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La esperaré con una hoja de laurel
en el paladar. Con la sonrisa nueva.
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Esperaré a que venga doblando los horizontes,
cambiando de color los semáforos y los cielos.
A que llegue oliendo a semilla y a idea,
a bronce de campana y a luz sin cortina.
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La esperaré, ahora que llega el frío,
pateando el suelo y subiéndome el cuello,
descontando minutos, echando cuentas
de los metros cúbicos que caben en un abrazo.
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La esperaré como una guitarra
con el cuello a punto de romperse.
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