Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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HAY NUDOS en la espalda,
y manos que los deshacen.
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Hay una guitarra varada
en una esquina,
tras el armario,
dándole la espalda
a un paraguas cerrado.
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Todo eso hay. Y hay
jóvenes con brújulas
desmagnetizadas,
atesorando perplejidades,
tomando carrerillas.
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Luego hay naúfragos
que huyen de los tiburones
y de los desiertos
sin llegar nunca
a la orilla del vaso.
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Por suerte anoche
había de todo eso.
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Y a pesar de que la rueda
de recambio
también estaba pinchada,
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todos los nudos se fueron soltando.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 