Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

especulación


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Estoy deshabitado
del gesto que late,
de la mano que anima
ese contacto.

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Estoy deshabitado,
y alguien dijo
que nunca tocas
y nunca te tocan:
que siempre hay
una capa de éter,
de espacio o de átomos,
que se interpone
entre quien toca
y quien es tocado.

_
Menudo imbécil.

_
Estoy deshabitado
a las diecisiete
y cuarenta y cuatro
de un veintiocho
de diciembre.

_
Esperando tu invasión
sin trinchera ni alambrada.
Con los brazos caídos

_
Esperando, al menos,
que tu recuerdo
me colonice.

_

the-invasion-1

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Esta entrada fue publicada el diciembre 28, 2016 por en Uncategorized.
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