Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
especulación
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Estoy deshabitado
del gesto que late,
de la mano que anima
ese contacto.
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Estoy deshabitado,
y alguien dijo
que nunca tocas
y nunca te tocan:
que siempre hay
una capa de éter,
de espacio o de átomos,
que se interpone
entre quien toca
y quien es tocado.
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Menudo imbécil.
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Estoy deshabitado
a las diecisiete
y cuarenta y cuatro
de un veintiocho
de diciembre.
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Esperando tu invasión
sin trinchera ni alambrada.
Con los brazos caídos
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Esperando, al menos,
que tu recuerdo
me colonice.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 