Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
la espera
_
_
_
Nos mata el gesto de indolencia
de los amados. Y la velocidad
de las balas.
_
Nos mata la caída —el último tramo—.
Y las expectativas afiladas
como cuchillas.
_
Nos mata la espera, el silencio,
la falta de aire o de agua. O su exceso.
_
Nos mata el viento moviendo las copas
de los árboles. Y el tintineo
de las copas vacías formando en la barra.
_
Y los ceniceros llenos.
_
Nos matan las manos vacías de cuerpos,
las bocas llenas de necedades,
las agujetas en los músculos de la sonrisa.
_
Nos mata el mar, nos mata el medio metro
de tierra, nos mata la distancia
y el alma podrida de la muchedumbre.
_
El rincón, nos mata, y su reverso
afilado convertido en esquina. Las heridas
que nunca llegan a cicatrices, nos matan.
_
Nos mata la indiferencia
y con ella matamos a otros.
_
David Yeste por http://davidyeste.com se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en daidyeste.com
