Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
plegable
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Soy un hombre plegable, pienso a veces,
que tan sólo sabe ofrecer trampantojos.
Soy capaz de doblarme por la línea de puntos
pero nada más puedo obsequiaros con bisutería:
con piedras que parecen piedras y no lo son,
con brazaletes y cordones que no son
sino palabras diciendo que son cordones
y brazaletes.
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Soy un hombre recortable que promete la tesis
de cómo se separa la sombra, de cómo la tijera
cercena la silueta… y sin embargo permanezco
soldado al pie de la misma página, acaso
más coloreado, acaso con un trazo más grueso,
pero hierático, solemne y circunspecto
ante el avance decidido del invierno.
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Soy un tipo apenas soportable en el olvido,
apenas tolerable en el grito y la trinchera,
irreconocible en la bisagra de la carne cansada,
casi domesticable en tu regazo y tu duermevela.
Un hombre puzzle con una pieza perdida,
sin voluntad alguna de intentar encontrarla.
Para seguir buscando, plegado, recortado apenas,
acaso para soportarlo.
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© Frank Oscar Larson.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 