Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
patrias
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Ejerzo mi derecho de pasajero,
reclamo mi andén y mi retraso,
me quito el frío zapateando el suelo
y ocupo mi lugar junto a la ventana.
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La noche ha ido entera lubricándose
con una lluvia que no es lluvia pero llueve,
con unas luces que emborronan los espejos
esculpiendo sombras húmedas y frías.
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Ejerzo mi derecho de pasajero
aislado bajo la luz fluorescente
adivinando apenas la ciudad o el túnel,
o la luna tras la nube tras el cemento.
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Bajo a la estación mientras maldigo
en voz alta a sus antiguos amantes.
Sonrío cansado a la escalera mecánica
y al tópico cansado de los trenes.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 