Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
11/02/2017
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Igual está bien —piensas—
irse quedando ciega
poco a poco.
No de golpe: más bien
ir haciendo un fundido a negro,
paulatino, progresivo.
No morirse, ni dejar
de respirar. Sólo
dejar de ver.
Como si un párpado
metálico y opaco
se instalase frente al iris.
Igual sería bueno eso
—le dices al espejo
alguna tarde de invierno—,
y que las neuronas
otorguen todo el poder
al oído, al olfato,
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sobre todo al tacto.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 