Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
16/02/2017
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Juegas a mojar
una porción de tu piel
y luego a soplar,
cerca y suave
para ver cómo reacciona,
cómo se eriza.
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Juegas a ser
un manantial de primavera
en Glendale, una gota
de rocío resbalando
en la verja del Forest
Lawn Memorial Park.
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Juegas a llegar a vieja
con la presa desbordada,
con algún premio
en la vitrina, alguna
sonrisa escrita en la arruga
y ganas de seguir jugando
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cerca y suave.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 