Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
14/03/2017 (2)
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Allá tú, si sigues tarareando
el blues del tiempo muerto.
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Allá tú si silbas, calle abajo,
la balada de los minutos de la basura.
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Allá tú, si te cubres con un yelmo
y una cota de malla gris
cada vez que pretendes soñar.
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Allá tú, si bombeas escarcha
en lugar de licor y tinta china,
por todos sus capilares.
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Allá tú, si exorcizas sombras
con reflejos torcidos
de espejos convexos.
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Allá tú, si amenazas tormenta,
si te atormentas, te rechazas,
si la tarde se licúa en tus ojos.
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Allá tú, si se agrietan los cristales
cuando los rozas con las pestañas.
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Allá tú, si nada de esto tiene sentido.
Allá tú, si sólo esto lo tiene.
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Allá tú si la ira no llega
o llega en exceso. Allá tú
si un día amaneces lejos de ti.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 