Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

15/03/2017

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Un reloj de cuerda
con la espiral infinita
e irresoluble.

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Una clepsidra evaporada
precipitando la sal
del mar o la lágrima.

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Un cronómetro de arena
con el cuello atascado
y la cintura rota.

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Un eje proyectando
la sombra de la luna,
descomponiendo
el tiempo de la noche.

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Tú, mirando las agujas
y los dígitos, esperando
que suene el teléfono,
el párpado o la cerradura.

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Esta entrada fue publicada el marzo 15, 2017 por en Uncategorized.
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