Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
15/03/2017
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Un reloj de cuerda
con la espiral infinita
e irresoluble.
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Una clepsidra evaporada
precipitando la sal
del mar o la lágrima.
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Un cronómetro de arena
con el cuello atascado
y la cintura rota.
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Un eje proyectando
la sombra de la luna,
descomponiendo
el tiempo de la noche.
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Tú, mirando las agujas
y los dígitos, esperando
que suene el teléfono,
el párpado o la cerradura.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 