Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
16/03/2017
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En Dana Point no hay
apenas olas.
Aún y así llevas horas
contemplando
el reticulado cambiante
de la espuma
al deshacerse en la arena,
como un efímero
tapete de ganchillo.
Cuando se desvanece,
lo mismo ocurre
con tus huellas.
El cielo es naranja
que oscurece
y las primeras luces
de los bares del muelle
empiezan a bailar
encima del agua.
Lo mismo ocurre
con tus pupilas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 