Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
31/03/2017
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Tienes, a ratos las manos
habitadas por culebras.
La garganta erizada, a veces,
de esquirlas de cristales.
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A ratos tus caminos
se tornan impracticables,
y las piernas ni se cierran,
ni se abren, ni se astillan.
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Luego acudes a esa luz
de la lente del microscopio
y sonríes, mostrando
el mercurio de los empastes
y el filo de los colmillos.
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Se va, entonces, el cansancio
por ese sumidero encendido,
mientras tu iris se puebla
de neuronas anudadas, desnudas.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 