Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

02/04/2017

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Me llueve desde donde estás
y se congregan riachuelos
entorno a tus tobillos.
Se llenan las alcantarillas
y los pobres se santiguan
con cada nuevo relámpago.
Se han refugiado las aves
y los insectos, en los alféizares
o en el reverso de las hojas.

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Me llueve desde donde estás,
chorrea el agua en tu pelo
y en los guardabarros de los coches,
pero permaneces impasible
en el cruce, a pesar de los gritos,
a pesar del huracán del claxon,
empapada, inmóvil,
como una estatua en la glorieta.

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Me llueve desde donde estés
y me contagio del óxido. Y de la tarde.

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Esta entrada fue publicada el abril 2, 2017 por en Uncategorized.
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