Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
03/04/2017
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Has conducido casi setenta millas
hasta Doheny Beach. Ni siquiera
es verano, ni siquiera es tiempo
de baños. Has ido ahí por la brisa,
has ido para que el viento del Pacífico
te cante un blues que sea un tatuaje
en la piel de los párpados,
en las palmas de las manos.
Para que la melodía de las ráfagas
seque la llaga en tu pecho.
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Con el pelo desordenado en la cara,
con la sal en todas las comisuras,
piensas que ese procedimiento
sólo va a funcionar si abres
otra herida pareja en tu espalda,
para que haya corriente de aire.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 