Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
14/04/2017 (2)
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Dices quieres y aparecen
manos de piedra limpiando
las algas de tus caderas.
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Dices que quieres y se adhiere
el humo a los campos de tu piel
y el vaho en los cristales.
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Quieres, dices, atar estrellas
al microscopio, usar radares
en las hebras de tu carne.
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Dices quieres y las hormigas
son manchas de noche
en las grietas de la garganta.
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Dices quieres y se torna la arena
en puñados de tarde
en los bolsillos de la lágrima.
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Dices qué quieres y se aparecen
ante tus ojos cansados
con quien sueñan las culebras.
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Dices que quieres a alguien
que derrame todo su vino
en tu camisa de los domingos.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 