Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
14/04/2017
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Hoy has visto a una gaviota
devorando a una paloma muerta
en el tejadillo de un quiosco.
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Has pasado junto a un tipo
que dormía bajo unas mantas,
al sol del mediodía,
en una esquina del downtown.
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Has comprado algo para comer
y has caminado hasta casa,
pensando que eres una península,
rodeada de pasado por todas partes
excepto por esa estrecha franja
que te une a cualquier futuro.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 