Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
cáscara
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Me lavo las manos
de las manchas que ha dejado
el invierno.
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Y algunas no se van.
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Ocurre lo mismo
con ciertas personas,
o con la piel que mudan
algunos reptiles.
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Los días son cada vez
más largos,
y hay menos lugares
a los que escapar.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 