Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

grieta

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regresar al miedo
a quedarme huero,
a que mis manos
se sequen de repente,
se congelen, se escarchen
—pinos muertos
y retorcidos
sobre un acantilado—

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volver al apocalipsis
de no encontrar
más palabras que sepan
____desnudarte
________abrigarte
____________cobijarte

_
de que sólo nazcan
grietas
en torno a mi sombra
y no florezca más
la primavera
en tu ropa en el suelo

_
y bueno, mientras dura,
____________volver a eso

_

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Esta entrada fue publicada el junio 4, 2017 por en Uncategorized.
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