Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
inacabado
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Se quedaron las manos
sin espalda en que posarse,
como aves condenadas
a migrar eternamente.
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Sin canícula, la sombra,
sin eclipses, los planetas.
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Se quedaron las huellas
sin agujeros de bala,
los labios sin otros labios,
sin botones, los ojales.
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Se quedó la voz sin eco,
como un lenguaje aleatorio
de bolígrafos sin tinta,
de caricias sin un cuerpo.
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Así se quedó todo.
Como incompleto.
Como inacabado.
Como un reloj sin agujas
latiendo en el pasillo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 