Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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ondea apenas la sábana
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laxa bandera ardiendo inmóvil,
andanadas de fogueo, manos impares,
sargazos submarinos en el crepúsculo
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susurras cuando notas una brizna
ofendiendo la piel descolorida,
fallando todos los intentos, boqueando
oscuros retazos del ocaso,
cauterizas todas las quemaduras
a copio de carcajadas sin mercurio
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exhalas, entonces, minúsculos huracanes
nacidos en risas de cinco minutos
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susurras, entonces, la última palabra,
ungida y beática de sueño y de aceras
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ahora duermes y ondeas sin brisa,
perpetúa la marea el milagro en tu pecho,
nace una rítmica de sales y de humo
en la periferia deshabitada de tu gesto,
avanza, ya, la noche espesa y sin nube
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 