Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
_
_
_
enterradas las manos en la madera
ven crecer a su alrededor los anillos,
aguardan la incertidumbre del hacha
penetrando en la costilla y la falange,
ofreciendo carne al metal, tendón al humo,
renegando de un hastio antiguo,
asumiendo un futuro volátil y oxidado
_
estatuas de raíces impasibles al vendaval,
los nudillos como calaveras mordiendo el suelo
_
susurra en el tímpano una madera rota,
un soplido complejo, un desierto ambiguo
devastado de oasis, con el filo mellado,
olvidando doblarse hasta el crujido,
royendo las esquinas del laberinto
_
enterradas en la tormenta, las manos,
naufragando a un metro de la orilla
_
tú me observas mientras todo eso ocurre,
urdimos una red de miradas eléctricas
_
pienso en el día en el que te ofrecí las manos,
ilumino cuando recolectaron tus lágrimas,
eran días recién nacidos a nuestro mundo,
las velas hinchadas, aún hoy, con ese aire.
_
David Yeste por http://davidyeste.com se encuentra bajo una Licencia Creative Commons Atribución-NoComercial-SinDerivadas 3.0 Unported.
Basada en una obra en daidyeste.com
Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 