Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

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Atesoramos desde entonces
las huellas de todas las manos
impresas en la espalda
magullada de galernas,
erosionada de atardeceres,
noches gastadas,
tormentas estériles,
abalorios de otros vientos.

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lamíamos, en aquel tiempo
añicos de ventanas
selladas con polvo de hueso

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hoy habitamos otros lodos,
oscilamos en el desequilibrio,
gravitamos nuestra masa, orbitamos
una madrugada vencida,
encimamos las fintas de las horas
rociando de óxido
avenidas, esquinas,cuadernos,
soliviantados por la urgencia.

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Esta entrada fue publicada el junio 27, 2017 por en Uncategorized.
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