Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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oigo un viento extraño
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los papeles tiritan en la mesa,
alguno vuela
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es una brisa remotamente familiar,
revestida de electricidad estática que,
impregnada de la melaza de la tarde,
zahiere la piel mojada del paladar
antes de que la vele el crepúsculo
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detiene su vuelo
en el quicio de la ventana
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descansa ahora inquieta,
un remedo de pájaro asustado
negando sus alas al vuelo,
aterido del miedo a la jaula,
sujeto al alambre y al desconsuelo
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donde se posa
eriza dunas de epidermis
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susurra ese viento un lenguaje
antiguo, gutural y delicado,
lamiendo los rincones de la noche
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ya no será nunca demasiado tarde
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cesará ese aire un día,
aliento de la mano y del labio,
romperá acaso las velas, huirá
indómito a otros pulmones,
cesará el suspiro, el pulso,
inánime y silencioso,
ardiendo los papeles y la memoria
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