Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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olvidé todas las palabras
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sostuve ese hilo de aire
en un trazo indescifrable
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inundaban los pájaros
nidos de mentira, mientras
sembraba besos en las lonas,
tiraba toallas como costumbre,
abrazaba sombras que huían
ligeras como el paisaje
a través de la ventanilla
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encajé todos los golpes,
no me noquearon, o casi
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lamía vendavales y tormentas
oculto en la solapa de la chaqueta
sorbiendo ávido de noche y espera
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rozando el desconsuelo
ingerí todas las quimeras,
negué mil veces mi nombre,
corregí, taché, reescribí
otras tantas versiones de tu pelo,
necesité aprender para encontrarte
en la casualidad de un abrazo,
ser al fin brisa en tu pulso dormido
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 