Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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habitas el silencio
inclinado del tejado,
exhalas la melodía
narcótica de la espera,
duermes en el precipicio
ensimismado del vértigo
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lees esto, acaso lo hojeas,
acaso ni tan sólo eso
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parpadea el viento
iridiscente, a ratos,
en los aledaños
de tu cintura,
rescatando apenas
animales dormidos
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lees esto por inanición,
acaso alcance a saciarte,
baste acaso para esa sed
remota, extraña,
apetecible
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los paisajes huyen,
arden los teléfonos
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habitas ese ruido,
extirpas la música,
restas la voz muda
inoculada de lejanía,
destilas de la distancia
arpegios aéreos en mi voz
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 