Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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está escrito que me iré,
si no lo está, debería,
conmigo mis huesos,
una manera de ver las cosas,
la media docena de guitarras,
papeles emborronados,
eso es todo
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luego, no sé que habrá,
antes tampoco lo supe
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casi adivino una calle
unidireccional, un paraje
remoto, desnudo,
vacío y deshabitado,
abarrotado de ciegos
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ya no seré más viento
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los planetas girarán igual,
atados por gravedades dispares
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cementerios de coches
ocultando las almas
roídas por el óxido,
trampas y rastros, regueros
efímeros de vida
zurda pintada en pieles
ajenas y propias
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diría que hará algo de frío
en el aire sólido del pulmón
lacado de recuerdos
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ácida despedida acróstica,
reviso las sombras que dejo,
busco aprender a despedirme,
olvido borrar los mensajes,
lego a tus ojos mis manos
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 