Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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sabes a sal y a la brisa,
otorgas el nombre a los vientos,
suspendes cada silencio
tirando de la cuerda adecuada,
inoculas un veneno suave
en la arteria de las palabras,
niegas el desconsuelo escrito
en mis manos deshauciadas
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a cada paso, un trozo de suelo
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luego, yo vengo despacio,
a levantar un acta antigua
sobre esas desposesiones
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avanzas entre la niebla
vaciando de negrura
esquinas, calles, caminos,
soplando aliento en mi espalda
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 