Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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despacio, se pinta las uñas,
óleo coralino sobre incierto nácar,
nada interrumpe esa pincelada,
desde el sofá anoto mentalmente
ese bálsamo contra el desaliento
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se evapora la tarde cuando la toco:
estaciones, andenes, escaleras mecánicas
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esos gestos casuales del aire
sedimentan un tacto aprendido,
comprenden rutas abiertas
oscilando en el plano de la ciudad:
no se cierran nunca, transitamos
deseando transitarlas, queriendo
encontrar nuevos atajos y claros
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está sentada junto a la ventana,
librando esa batalla contra la calma
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viento como danza de cortejo
instalada en la esquina del tiempo,
estremecimiento del labio,
nudo en la garganta del ocaso,
tormenta de arena, ventisca
ocasional y liberadora
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 