Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás. 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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créeme, a veces veo
uno de esos programas
anodinos, insustanciales,
nada transcendentes,
deseando llenarme de vacío
o vaciarme de toda plenitud
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en numerosas ocasiones bebo sin sed,
ligero —pocas veces— como sin hambre
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viene a ser algo así como
intentar escribirte sin argumentos,
edificar letras sin musa ni ganas,
nadar en un mar vacío
tragando arena, sacar la cabeza,
obtener oxígeno oxidado
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nada como pensar esa nada
obstinada, brillante, luminosa
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sólo necesito un poco de ese ruido
ocupando el espacio del estruendo
producido por mi propio engranaje:
lejía audiovisual, detergente,
abriéndole paso al viento en mí
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