Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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surgen más vivos los trazos de pintura
en un lienzo mecido por el viento
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pintar la noche con una bengala,
incendiar la combustión de lo oscuro,
notar lo efímero de la chispa,
trazar su caída extinguiendose,
adivinar el aterrizaje de la pavesa
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construir en la piel del mar,
oleaje, tormenta y resaca:
náufragos mirando desde la costa
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la huella borrándose a cada embate,
olvidando el olvido perpétuo,
soñando para siempre lo efímero
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puedes entornar un poco los ojos,
un velo, un filtro, una cortina,
negar tus alas a la corriente,
tapar los huecos de las ventanas
o contener por siempre el aliento:
saldrá, por fortuna, movido
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calienta más el fuego avivado,
arden las brasas que respiran brisas,
refulgen vivas a cada empuje
del fuelle y de la ráfaga,
incluso con cada latido
nacen soplos y torbellinos
animando el áscua de la carne,
la boca se abre, aspira,
exhala un temporal de gemidos:
siluetas pintadas en el tiempo
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 