Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

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sí, ahora que ya es una noche
escribo una noche que ya es

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duermen algunos, sueñan
ilusos una mañana nueva y otra,
suspiran brillo de espot publicitario,
flagelan espaldas dobladas de horas;
raros los que se acodan en el hierro
antiguo de los balcones,
zurciendo retazos de eclipses de nube,
antepasados en pijama de luna vieja

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digo escribir una noche que ya era
en los tiempos en los que sólo hubo noche

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mientras, ya no hay rojos, ni
azules, ni verdes, ni guitarra,
rastros apenas de negro y amarillo luz

_
así, ya es la noche que es,
rara como todas y ninguna,
barnizada de su poquito de viento
ofreciendo un respiro a mi cara,
lacando de oscuro la distancia,
afilando la perspectiva,
desdibujando el tiempo muerto,
ahora que la noche ya es

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adams-from-summer-nights-walking9-1976-82

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Esta entrada fue publicada el julio 24, 2017 por en Uncategorized.
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