Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

_

_

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conecto el ventilador,
observo las palas,
noto el efcto del aire

_
suena sencillo, suena
un motor girando, un rotor
escupiendo un viento
rizado y artificial,
tormenta de atrezzo
encerrada en una jaula

_
tengo poco que decir,
aparte de explicar
tornados minúsculos,
últimas voluntades,
aspas girando

_
un papel se vuela,
no voy a recogerlo

_
busco otro para escribirte,
lo sujeto con la mano libre,
uno las palabras:
es una miniatura que ondea
supurando sudor y tinta

_
el aire lo seca enseguida,
no sabe de caligrafía o de borrones

_
tiembla, sin embargo,
un último verso

_
en la espalda
sudada de la noche,
paro el interruptor,
acerco los ojos,
leo despacio,
deseando de nuevo
aire de ese tuyo

_

toat-mo-hoi

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Esta entrada fue publicada el julio 30, 2017 por en Uncategorized.
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