Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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hubo una
irresoluble carretera
ninguneada por un destino
con metas volantes y gasolineras,
hubo tantos kilómetros como minutos,
aire acondicionado y jóvenes dormidos
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los dientes apretados,
aferrados los dedos al volante,
siguiendo, los ojos, las cunetas
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viento de cola
en ese alejarme intermitente,
luces de cruce
alumbrando los metros necesarios,
sonando en la radio eso que siempre cantas
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directrices cambiantes de un asfalto
ordenándose bajo mis ruedas,
rutas despertándose a un dia
menos en el descuento del calendario,
incipiente, vehemente ausencia
driblando apenas otros reencuentros,
asomaba el día, creo,
sabiéndote cerca a lo lejos
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 