Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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a propósito del viento
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entenderé que arrastre cenizas, ese
milagro de luz en suspensión, esa
proeza de temblores de olas,
un tiritar desnudo de hojas
jalonado de ráfagas mudas,
atribuiré el eterno virar a ese
ruido imprescindible para el hombre
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levante necesario como el olvido,
antes de que el recuerdo sedimente
sustanciando una voz o un grito
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diré a propósito del viento
una oración de susurros graves
negando la verticalidad de la hierba,
acompañando ese código
sincopado de las bolsas de plástico
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que de nada sirve, digo, que yo diga
una sola cosa, o muchas:
es un esfuerzo inútil, y aún así
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negaré haber dicho tantas
oscuras y necias palabras
solo para malgastar mi aire
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a propósito del viento
conservaré todo el aliento
enredado con el tuyo,
reservaré cuanto pueda:
cantos, quejidos, gemidos,
antes de despilfarrarlos
negando tres veces mis versos
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 