Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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antes, habitábamos el aire
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sonaban los mismos vientos
entre tu pelo y en mis oidos,
rara vez se detenía esa música
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gastábamos las tardes
en cometas de niebla,
mirábamos las cosas
incendiándolas,
descendíamos, planeábamos
o tan sólo nos dejábamos caer
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casi no tocábamos el suelo,
rara vez nos posábamos,
eras tú, y yo era, parte del cielo,
conocíamos las nubes,
incluso una vez las moldeamos
en forma de tormenta ocasional,
nada era más ligero que esos pasos
dados sobre la hierba,
obviando toda gravedad
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eran esos días sin peso,
ningún peso importaba
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tan sólo aquel vuelo
una tarde de otoño
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ganábamos altura como
aves migratorias, sin
rumbo aparente, sin
gastar casi las alas, y
ahora… ahora aprendimos ese
navegar en todos los vientos,
también en esos días lentos,
aunque no sople la más mínima brisa
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 