Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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quiero de las palabras
una suerte de barro
espeso y pegajoso
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llegar casi ahogado,
llegar casi a la orilla
exhalando verbos y sal,
guardada la ropa
ardiendo en los árboles
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mastico las palabras,
átomos de viento en tus labios,
semillas de improbabilidades
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anhelo de ellas
la lucidez malsana,
la bendita locura,
árida, cruzando el aire
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deseo urdir con ellas
esa trama inextricable,
llaga de luz intermitente
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tengo las palabras
inútilmente impresas
en el cielo de la boca:
midiendo los tiempos,
palpando la espera,
orillando la distancia
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 