Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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Cae la noche,
una luz, y todas, huyen,
a las banderas no les queda
ningún color que mostrar,
declaran su negrura
ondeando invisibles
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en los tejados no son
nada más que ropa tendida
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lienzos oscuros,
oscuras velas hinchadas
siseando en los balcones
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dicen una lengua
íntima, textil y antigua,
acomodan sus tejidos
sobre la piel del viento
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desearían tapar cuerpos
en la cama de los amantes
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cae la noche
astillando los mástiles,
las antenas, las voces,
mitigando los humos:
amanecerá, creo, pronto
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 