Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
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no hay viento en la luna,
antes hubo, pero ya no,
dejo de soplar
apenas Armstrong puso un pie
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no son ciertas esas estrellas
intentando tiritar en un palo
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no hay viento en la luna,
a pesar de lo que digan,
debe ser que todo anda
incendiando el reflejo del sol
en los ojos de los terrícolas
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su cara oculta, en cambio,
es un vendaval incesante
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mientras, los humanos,
unos a otros nos soplamos
en la cara o en los ojos,
validando los eclipses,
eclipsando cualquier huella
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 