Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.

—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".

diez (x3)

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Hace poco cumplí dieciocho mil días.
Cuento todas las horas como si fueran mías.
Hasta hoy fui un metrónomo sin averías,
casi nada serio, excepto algunas tonterías.

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Debo creer que esa es la única edad del planeta,
que acabará el mundo cuando muera este poeta:
mi historia, al menos, enterrada en una cuneta,
acaso algún verso volando en una cometa.

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Dieciocho mil días casi sin darme cuenta.
Dieciocho mil noches al sol que mas calienta.
Dieciocho mil vidas, no me dejéis que mienta.
Dieciocho mil muertes mi mano documenta.

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Esta entrada fue publicada el julio 14, 2018 por en Uncategorized.
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