Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
once (x3)
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No me hacen reseñas, tampoco escribo artículos.
No pertenezco a grupos, clanes o cubículos.
Mis números de ventas son casi ridículos.
Mis versos se pueden considerar versículos.
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No soy de los que, cuando hablan, vomitan diamantes,
ni de los que buscan su libro en los estantes.
En mi puerta no hay cola de editores o amantes,
ni decido galardones en los restaurantes.
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A pesar de todo aprendo, sigo, no me quejo.
Voy a seguir haciéndolo hasta que me haga viejo:
paso hacia atrás, paso adelante, como un cangrejo.
Poco a poco, letra a letra. Vente. No lo dejo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 