Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
trece (x3)
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Los grillos apilando montoncitos de noche
oscurecen la tarde sin eco ni reproche.
Dejan agujeros blancos de estrella y de broche
para que los tontos nos bebamos el derroche.
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Los alacranes crujiendo bajo pies desnudos,
destilando el veneno por los caminos mudos,
clavan sus aguijones en todos los escudos
mientras los imbéciles nos los tragamos crudos.
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Nuestro cuerpo se llena de larvas de mutismo
que un día serán moscas zumbando en el abismo.
Caducada la vida, la muerte, ese eufemismo,
hará que nuestra vida estúpida dé lo mismo.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 