Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
catorce (x3)
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Un día quise frotar el tiempo entre las manos
por si aparecía un genio de ojos ufanos
que me concediera tres deseos sobrehumanos.
Uno terrenal, los otros dos casi kafkianos.
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Menos kilos, más valor, algo más de talento,
parar de estar parado, ponerme en movimiento,
poner una bomba en el centro de mi cimiento,
que mi verso edifique mi único testamento.
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Sin embargo, ese roce, sólo me dio calor.
No hubo genio, ni regalos, ni un tiempo mejor.
Con las manos quemadas, presto hice lo peor:
cogí todo ese tiempo, lo envié a mi editor.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 