Tus ojos, mis manos, y otros desiertos.
—«Hace más de trescientos poemas que no escribo la palabra horizonte. Por algo serás». 'Será', en "Pintura roja y papel de fumar".
quince (x3)
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Una mano prende una hoguera en mi brazo izquierdo
y mi cara se vuelve nube en tu recuerdo.
El humo y tus ojos muestran cierto desacuerdo,
las brasas queman mi paladar cuando las muerdo.
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En la distancia, el animal en su madriguera
atesora los cristales de la primavera.
Se come cada piedra, zurce cada frontera,
va patrullando los pliegues del compás de espera.
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Una mano inquiere si puede lamer tu herida
y mi cara se torna transparente y perdida.
La piel quema la arena y no pasa inadvertida,
tu estela y la mía se retuercen en la huida.
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Tus ojos, mis manos, y otros desiertos. 